Sinceramente, Cristãos

                    Alegoria e sátira em versos       

                 

                     Autoria de: Winston Churchill Rangel

–Só não chamaram de santa.

Agora, de vagabunda,

Desonrada e perdida

A família fez a festa.

De joelhos, disse a mãe:

Deus não te dê boa hora,

Pois já não és minha filha.

O irmão cuspiu-lhe o rosto

Com a baba grossa de bêbado.

O pai, com a mão estendida,

Mostrou-lhe o olho da rua.

São coisas de bons cristãos.

Com ele foi tudo igual,

Botaram a boca no mundo:

Palhaço, tonto, babaca,

Disse o pai que era batista.

Tapa-buraco, pedreiro,

Disse o irmão macumbeiro

Que aos domingos ia à missa.

A mãe, como toda mãe,

Semeou logo a discórdia:

Será que esse filho é teu?

São coisas de bons cristãos.

Tratados por criminosos,

Não havia crime algum,

Pois só fizeram cumprir

O que mandam os mandamentos:

Crescei e multiplicai-vos

Por amor de um ao outro.

E foram as duas crianças

Morar na beira do rio

Num barracão alugado.

Pra viver, cortaram cana,

Lavaram roupa pra fora.

À noite, por diversão,

Ficavam as duas crianças

Brincando com a criancinha.

Sinceramente Cristãos.

Na mesma velocidade

Em que passam nove luas,

Em que a cobra muda de pele,

Em que a vaca tem cria,

As dores eram verdade

Pelo ventre de Maria...

Ainda ontem crianças,

Agora homem e mulher,

Nos aceiros, noite ainda,

Vão os dois de bicicleta.

No quadro, ela com dores,

Ele nervoso, ao selim.

Cuidado agora, José!

É buraco? Pra direita.

Atoleiro? Quebra à esquerda.

A corrente saiu do eixo,

O suor corre da testa,

Dele e dela, pressa e dor.

Até que enfim o asfalto!

Agora fica mais fácil

Pra consertar a corrente,

Pra ela respirar fundo

Pra beberem um pouco dágua,

Vão parando os dois cristãos.

Agora, já na cidade,

Perguntam daqui, dali,

Onde é o hospital

E recebem por resposta

Um logo ali, por ali,

Que os cristãos falam apressados

Pois é véspera de Natal.

Queijos, vinhos, rabanadas,

Bacalhau de Portugal,

Festa de amigos ocultos,

Presentes distribuídos

Com as crianças do orfanato

–velhas bolas e bonecas,

Num corre-corre danado,

Não podem os bons cristãos

Atender aos seus irmãos

E pensar ao mesmo tempo

Na ceia de logo mais.

Num botequim-padaria

Descansam um pouco as pernas,

Ela come um sanduíche

De ovo frito e acha lindas

As bolhas do guaraná.

Ele com a testa enrugada,

Fica olhando pra fora

Onde passa um cavaquinho

De braço dado com um bêbado.

Na porta pára uma bicha:

–Padeiro, tem pão de ontem?

Quem mandou fazer demais.

E rouba um litro de leite.

Do corre-corre que ocorre

Se aproveita uma mendiga

Pra também roubar um pão.

Ele e ela se assustam,

Mas depois ficam mais calmos

Com o riso do português

Acostumado aos assaltos

Maiores e oficiais.

O portuga é bom cristão.

Com a psicologia

Que aprendeu, não na escola,

Mas com o umbigo no balcão,

Logo é conhecedor

De toda história e dores

E deita sabedoria

–Trata-se de um rebate falso,

Ou então parto sem doire.

No céu de chumbo um rabisco

Seguindo atrás o trovão.

O primeiro pingo cai.

Voltar pra casa não podem.

O padeiro os acode.

E diz com sinceridade

Que pra ficarem uma noite

–Tain lá embaixo o porão.

Ele abraçado com ela

Vão descendo pela escada,

E um forte cheiro de vela

Misturado com cachaça

Esquenta os seus narizes.

Quando a vista se acostuma,

Dão de cara com a bicha

Com seu saquinho de leite,

O bêbado e o cavaquinho,

A puta velha com o pão.

Amedrontados e quietos.

Mas logo cessam os raios,

O vento forte sossega,

A tempestade amaina.

No comércio da cidade

Os cristãos voltam à doideira

Champanhe com guaraná

Melhor bebida não tem.

–Se esqueceu do pó de arroz

Pra empregada lá de casa?

–Na esquina eu consigo

Um sabonete pra ela.

–O tio rico é de quem?

De quem é o tio pobre?

Então pro meu o relógio,

Pro teu um feliz natal.

–Roubaram a minha bolsa!

Seu guarda, é aquela negra!

Numa confusão total

Como só os bons cristãos

Fazem em tempo de Natal.

As horas passam depressa

Pois são filhas dos minutos

Todos feitos de segundos

Que é o tempo que basta

–Pra cobra dar o seu bote,

Pro sapo pular no brejo,

Pro demo piscar um olho,

Pro sino fazer din-don,

Pra agora ser meia-noite.

Na vidraça da janela

Do porão que dá pra rua,

Dois olhos arregalados

De homem olham os foguetes

Que saúdam o nascimento

De Nosso Senhor Jesus.

Uns estouraram, outros choram,

Mas todos por fim se apagam.

Menos um, o mais bonito

De cabeça e cauda grandes.

E o homem olhou pra trás,

Para chamar a mulher...

No que olhou, teve um susto:

Tinha nascido um menino

Que olhava a todos com calma.

Com uns olhos de um assim tão claro

Que iluminavam o porão.

Lá estavam os três reis magos,

Não com ouro, incenso ou mirra.

A bicha negra deu leite,

A puta velha deu pão,

O bêbado a poesia,

José um beijo em Maria.

Sinceramente Cristãos.